A poesia é uma dita mentira,
Contada por um sonhador,
Jogada às favas por dias, ou às Marias
Estas se encantam se há dor.
Não deveria existir, a dita dor
!Mas como?!!
Se o dia, esse sim, é verdade
Mesmo quando falhas em respiros, frias cores e sabores.
E tu, se as ditas palavras te inspiram?
Pense que de noite e de dia
Há um poeta em suas vidas,
Que em você não busca meras verdades,
-só a inspiração da paixão.
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